A caixa de ferramentas

Quando acabei o meu mestrado, o meu pai comprou-me uma caixa de ferramentas. 
O meu pai sempre com as suas piadas, disse que era necessário adquirir uma caixa de ferramentas já que agora era "Mestre". Lembro-me do quanto me ri, de quantas vezes conto essa história. 
Guardo essa caixa de ferramentas com carinho. Trazia um martelo e duas chaves de parafusos. 
Os meus pais, em visita, usaram-na para montar o meu primeiro sofá. Eu? Raramente lhe toquei. 
Até hoje. 
Peguei nela e tentei agarrar nos sentimentos que tinha quando a recebi. Engraçado. Peguei numa caixa de ferramentas para encontrar a felicidade. Não no telemóvel, para ouvir a voz de quem recomforta a alma. Não num livro, para a minha imaginação poder fugir.
Quem me dera poder martelar essa felicidade ao meu peito, para nunca fugir. Apertar as porcas e parafusos que sinto que fogem a cada dia que cresço ou nos dias em que duvido de mim! Desatarraxar os parafusos pequeninos que pregam na minha cabeça as memórias de quem me magoou.
Tenho outra caixa de ferramentas. Mais bonita, nova, reluzente. Mas nada se compara a esta. Aperto-a contra o peito como se assim recebesse o conhecimento do meu pai e os sentimentos desse dia.
A vida não veio com um livro de instruções. Também não é preciso. O que eu gostava é que a vida me desse uma caixa de ferramentas, pequenina, bonita e eficaz, como a do meu pai.